me encuentro dormido
en su juego inocente.
Frutas, milcaos, mariscos,
nada que piense en ti
ni mi esperanza altruista
que he empeñado por limosnas
ni mi ego grandilocuente
que ya tiene nada.
Feria de proyectos
conversas ejecutivas
en los besos que se olvidan,
que moja el mar con su hielo
que seca el sol con su infierno austral
no te encuentro como antes
no te respeto como después
imposible hablarte en el ahora.
¡Que el infierno traiga su orquesta!
que dios desaparezca de estas catedrales muertas
así los gritos del dolor nos harán iguales:
hermanos en la miseria,
padres de pobreza,
libres de avaricia, ridículos de tragedia.
¡como todos sin ti!
con tus besos para todos
con el infierno, la feria
en nosotros todos.
Apolo Bolbarán
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