Una mariposa con nombre de amor
se posa cada cierto rato sobre una mujer
y ya esa mariposa voló y se huyó
murió, tal vez nosotrxs secamos sus alas.
no pienso tan siniestro, si murió renacerá
otro capullo espera, su rama para posarse
yo seguiré aguardando esperanzado e insurrecto
capturarla sin pensarlo con mi red de sentimiento.
NO DEBO PENSAR EN LO QUE TIENEN (LOS DEMÁS)
NO RECORDAR CON IRA EL VOLAR (DE MARIPOSAS)
SIN VOLAR! NO SANGRAR!
y yo aquí aún sigo, más que triste, aburrido
viendo marchar a un mundo fetichista y narcisista
que moda? y no "la lleva" que correcto y no correcto?
tan urgidxs por el resto se olvidan de ellos mismxs.
escribo un manifiesto de estos tiempos no me iría
que mi vida con asbesto o se llena de ironías
perdí la mariposa, no quiero esperarla
es un sarcasmo, una mentira, metafísica vacía.
domingo, 30 de diciembre de 2012
sábado, 29 de diciembre de 2012
De no quererte más en mi
"Ninfa Nocturna" por Matías Sgec |
y no tienes nada, sabes poco y nada
"me declaro intransigente ante tu
postura de no-rencor irónico"
no dejaré que otra briza tibia
revolucione mis ideas
"la cobardía ya no es una técnica
legitima de supervivencia para mí"
y pienso en tu rutina
y dices que todos cambiamos
y repites los esquemas
lugares, paseos, interjecciones,
caricias y caprichos (quizá)
"Yo no estoy dispuesto a sucumbir
en la alienación que tu voz propone a los hombres"
lunes, 24 de diciembre de 2012
Quiero y no quiero estar volao
Lo imperfecto de la creación un vivo retrato en un canto inerte un esquema, ni cubico ni circular, me sorprende, pero no me desconcierta. Te hablo desde el "yo" "aquí" "solo", en la pampa y tendido, con un par de neuronas deprimidas, otro par cantando y otro resurrecto.
Podemos evidenciar el patético resultado de la creación la imperfecta "conciencia histórica que hemos esculpido (o escupido), se observa (por ejemplo) en la baliza policial, aquella chancha lenta, se escucha en mis palabras pasado el umbral del "curao", se lee en el acto de escribirte, pretérita y sin porvenir.
"Malévolo ser escondido" Matías Sgec |
Necesito no necesitar todo, pero de-nuevo una canción y una historia nueva, un pasado heredado de otros mártires distintos. Lo deseo para así no escribir más, me enloquece y me hace sudar, ya no basta esta desvalorización deshistorización OJO!!!! sin des-prensión...
Lo SIENTO! es muy sublimador para mí el acto de dejar inconclusas estas palabras nunca conclusas. Al final me encuentro y reencuentro en la forma y no en el fin.
CHAO VOLANTÍN SIN COLA!
domingo, 2 de diciembre de 2012
Enésimo vaciamiento de la cuarta era.
Me molesta el ruido,
el futuro.
pataleo y desobedezco.
"el díscolo ha salido al baile"
no me molesta,
me amigraño, bolseo y macheteo.
Se me cae la teja,
me escurro.
Titubeo y me da miedo
pienso en pedir disculpas
tirito...
Me asomo a la puerta,
los veo.
Se me encoleriza el espíritu,
no pienso y exclamo:
"somos todos igual de ridículos, como culos!"
A todos se nos derrumba el guion,
el tercer papel del acto XVI, nadie ríe.
Y no es que estamos sumidos en el espectáculo.
Es que la utopía del espectáculo se vació.
el futuro.
pataleo y desobedezco.
"el díscolo ha salido al baile"
no me molesta,
me amigraño, bolseo y macheteo.
Se me cae la teja,
me escurro.
Titubeo y me da miedo
pienso en pedir disculpas
tirito...
Me asomo a la puerta,
los veo.
Se me encoleriza el espíritu,
no pienso y exclamo:
"somos todos igual de ridículos, como culos!"
A todos se nos derrumba el guion,
el tercer papel del acto XVI, nadie ríe.
Y no es que estamos sumidos en el espectáculo.
Es que la utopía del espectáculo se vació.
domingo, 4 de noviembre de 2012
Anguila (retrato de pulsaciones fisiológicas)
Una corta respiración,
agitada
Va y vuelve rascando la
piel,
Monta sueños que no
importa ser fiel!
Que la vida siempre ha
soñado técnica
Después de la palma y un
martillo a su haber
La viveza se impone como
obra mágica
Paño blanco, el deseo ha
de saber.
Se agita la masa, acelera
la marcha,
El puño en sangre salta
raudo y capaz,
Cabalga y respira, locura
de atar,
Recuerda y explota una
victoria de Húsar.
Otro gargajo del tractat
del sentir
Esculpir icónica, fálica muestra,
Transgredir morales,
desechar tu nutrir,
De fecas y olor, de virtud
resurrecta.
Todo diluido en la resignación,
Del todo ya! Imposible renunciar!
Llaman biológico el
resultado con convicción
Y es el sustento innato de
una mente peculiar.
De peces masturbatorios
De falos defecados,
De sarcasmos
estrangulados,
De reírnos acongojados.
Ente imperecedero
sábado, 3 de noviembre de 2012
Apología imperecedera de lo falaz y manoseado (mi experiencia alentadora)
Mi puño se
quedó con sus sueñitos patéticos
Con sus penitas
no olvidadas en años
Con las lágrimas
vergonzosas de cuando le dijeron que estaba mal,
De cuando lo echaron
de la reunión y cuando le dijeron que no.
El me gustó, me
enseñó ese hombre, con su pene y su valor,
Pero todo ha de
salir mal esa vez,
Ella me uso, me
golpeó esa mujer con su calostro y su revolcón,
Y me tiró cerca
del orfeón,
Y yo le pedí
que me ayude a ser firme y obrar esta transvaloración,
Me respondió: de
que te servirá!
Y que me dirá? Cuando
de frente y sin mirarle me esfuerce por no llorar,
Por no ensuciar
su fortaleza con otra experiencia que lamentar.
Tranquila mujer
que no me mata este asunto,
es como andar
en bici después de años,
al menos
gocemos que no me va a matar,
ni a tu sexo ni
tus creencias locas
ni mis tratados
ni mis letras vacías,
ni las
canciones arriba en los cerros,
ni esos consensos
consensuados amparados en la nostalgia de los tiempos del no,
amparados en
los libros carentes de poesía
amparados en
sus ideas de cambio,
amparado en su
cambio sin cambio.
Ya qué???? Me vas
a decir que me ponga a rezar???
A LA MIERDA, EL
MUNDO GIRARÁ IGUAL!
MI CORAZÓN PALPITARÁ,
NO IGUAL, PERO PALPITARÁ!
LA FELICIDAD
SERÁ MENTIRA, IGUAL!
Me prometo no
creerte más!!! Tonta cabeza!!!
Con la luna tatuada en la cara
Que el vino en la arena no sana ninguna pena
y que la sangre de la carne es sonrisa diaria
me detengo a pensar lo absurdo de mi ex-gozar
su mundo girando y desde aquí lo veo estancar.
Despojo y sed de culpas, es embriagarse de falacias
erigiendo torres en el cielo, que yacen en el suelo
nunca soplé un ladrillo cuya caída ha de explicar
solo esos genes tatuados sinceran mi cantar.
Me he burlado, ahora la indiferencia calienta la tinta
de estas letras culpables de no tener culpa ni vergüenza.
La escusa es no poderse escusar sin cantar,
de las voces mudas que sudaron mis oídos,
cual pintura denotaban las sabanas sin rezar
cuanto puedas tu lamer, podrán mis oídos soportar.
Y ahora me recalcas todo lo que he perdido!
y ahora me reclamas que nunca me he fundido!
y ahora que la constante de derrumbe llego!
Ahora me confirman que todo fue un error
me recrimino, me discrimino y me admiro,
por predecir tan trágico final sin un oráculo,
sin fosfenos y sin sentir, con suerte sabiendo de mi...
Ente imperecedero
Ama, hibernaste, ¿Y yo que hacia?
Caminar con un bolso siempre diligente,
Me impone sopor, se impregna en mi frente
¿Señorita osa usted en concederme este algo?
Pasa el tiempo y no me di cuenta
Que en realidad existíamos
Y ahora oso en robarle las piernas,
En sacudir la somnolienta sociedad,
Esa suciedad que no vale la pena.
PERO A ELLA DÉJENLA TRANQUILA!
No la despierten que su sueño es perfecto,
No le reprochen que me tiendo y descanso en su espectro
No la contaminen con pequeñas burguesías
Su diligencia dormida excede su moral,
Transvalora su amor y revoluciona su revolución.
Hace apología a la perfección y aun así
Roza los suaves bordes con una boca de marfil,
Como una lágrima de niña nací,
Como un gemido de prostituta crecí
Estuve volando entre la quinta y la sexta pata del gato,
Apagando el fuego con bencina y resina,
Escupiendo el amor que un día tuve
Como si la yesca fuera el odio que en ti se pudre.
Como una cueca sin zapateo,
Como una jodida sin meneo,
Como una meada sin pedo.
Ente imperecedero
Nuestra subjetividad y el espejo
Y me diluyo en más sonidos sin sentido
Apenas recuerdo lo que pudo ser un silbido
Renuncio a mis ganas de renunciar, pretéritas,
Escabullido entre la aurora de otra cabal pasión.
Diluyo las raíces de la burguesía pasada,
Maquineo respuestas cuyas preguntas no existen
Ni en el desértico cielo enfermizo, menos en terrenal
infierno.
BASTA DE MI! HABLEMOS DE TI!
Cuéntame todo lo que se de ti,
Dime que te incomodas con el indolente,
Dime que nunca aportaste a ser una idea,
Dime que sueñas con las alamedas libres,
Cuéntame que lloras con penurias que no vivirás,
Ráscame en la mente que no aprendiste la apatía,
Dime que reprimes hasta sola en el baño
La verdad que el espejo cuenta a tus ojos
Que no deseas saber que tienes belleza,
Pues, la gente, lo asociara con divino…
Y Dios no existe!!!
Que todos los espejos mienten!!!
Ente imperecedero
Entre mi pieza y la existencia
Que
triste debacle y un patético darme vueltas en no encontrar el final, como hace
años lo dije, prefiero permanecer aquí “recluido
en mi pieza, no puedo escapar, pero me agrada estar aquí y me asfixia a la vez”.
Y, ¿Qué hay en mi pieza? Una guitarra,
la cual ahonda las yagas del dolor y saca a relucir el poco goce por el amor al
prójimo que en mi pueda habitar, un televisor adiestrado a reproducir canciones
clásicas (que se pierden ante el carácter clásico que cada día adopta con mas
fuerza himnos como wachiturros, reggetones o locas canciones orientales), y me
hace recordar latentes los inmortales de los que me habló Haller: Mozart,
Beethoven, Haendel, Chopin y Vivaldi (entre muchos!), además entrega un ritmo
de otro siglo a mis lecturas y apasiona mi estudio de Hesse y el Lobo
Estepario. Por último y exceptuando camas, escritorios, sillas y cigarrillos,
habitan un puñado de libros, quiero más (lo admito) a aquellos que me provocan
conocidos pero no menos raros síndromes, como La Nausea sartreana, el suicidio mímico
de Werther o la neurosis post-guerra, el Werther tan contingente y trascendente
porque el amor, en esencia, no ha cambiado (a mi juicio). Estos se miden
constantemente en batalla con el amor y odio que me representa a veces
magistrales escritos (no menos tediosos) de los padres de la filosofía como uno
que otro griego, pasando por Diógenes y Antístenes, Lucrecio, Sexto Empírico;
hasta otras nuevas críticas de la razón pura e instrumentales a la postre, sin exceptuar
el Anticristo, algo de Schopenhauer y, no hablar de Hegel!
Pero no pretendía hablar de libros, pretendía
hacer una apología hoy de este asco que siento, siempre llego a lo mismo, nunca
puedo traducir el sudor, el frio y el dolor, el ese tenue tiritar en palabras,
¿Quizá no existan palabras para describirlos?
Ahora el tiritón decreció en mi
mano, creo que adopta un carácter falas dar palabras a este sentir, tal ves
esta guitarra, esta voz y esos besos que nunca osarás en sentir te pueden
explicar y hasta hacer vivir un poquito de este dolor que en cada momento me
parece mas placentero.
Súbitamente terminaré estas
palabras, una espada inició el recorrido hacia mi indeseable garganta.
Ente imperecedero
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